Pechad

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Pechad










Un petit bout de femme, la trentaine pour un petit mètre soixante-dix, de longue dreadlocks brunes lui tombant jusqu'au reins, un regard rêveur, un goût de liberté dans ces dérangeants tatouages oculaires.



Une petite flopée de piercings lui parsèment le visage, des lèvres aux oreilles, en passant par les arcades et le nez, sans négliger les écarteurs, d'autre peut-être sont dissimulés sous quelques couches de tissu, allez savoir.
Le reste de son corps semble couvert d'un immense tatouage, la parcourant de la base du cou jusqu'aux pieds, trame de motifs verts et rouges sur fond de noir représentants quelques arabesques étranges, alors que ses vêtements dissimulent quelques textes dans un alphabets runiques aussi complexes que méconnus. Une toile vivante disent certains.

Une langue bifide, acérée et fourbe, répandent acide et venin de ses mots à travers une voie rauque de cigarettes, incisive et blessante tel une lame de rasoir pour ceux qui ne se trouvent pas dans ses bonne grâces et à peine plus douce pour ceux qui s'y trouvent.






Le livre de Pechad